Sem título

Sei que dez anos nos separam de pedras

e raízes nos ouvidos

e ver-te, ó menina do quarto vermelho,

era ver a tua bondade, o teu olhar terno

de Borboleta no Infinito

e toda essa sucessão de pontos vermelhos no espaço

em que tu eras uma estrela que caiu

e incendiou a terra

lá longe numa fonte cheia de fogos-fátuos.

António Maria Lisboa in Poesia

Edição Assírio&Alvim

"A Criação"

Foto de Diógenes Araújo
"A Mosca Azul"





Da folha de papel, amarfanhada,
a mosca sobes aos montes,
desce aos vales,
evola-se.

A mão, armada,
recomeça a planar
sobre outra folha, lisa,
de papel.

Alexandre O'Neill
in Poesias Completas
Edição: Assírio & Alvim

De um poeta que se tornou imortal

O Pão

Há pessoas que amam

com os dedos todos sobre a mesa

Aquecem o pão com o suor do rosto

E quando as perdemos estão sempre

ao nosso lado.

Por enquanto não nos tocam

A lua encontra o pão caiado que comemos

enquanto o riso das promessas destila

na solidão da erva.

Estas pessoas são o chão

onde erguemos o sol que falhou os dedos

e pôs um fruto negro no lugar do coração.

Estas pessoas são o chão

que não precisa de voar.

Rui Costa
(1972-2012)

A mia madre

imagem: flickr


Grande, piú grande
il vuoto-insensato
mare-, si annodano
stremate la parole
nel deserto sangue,
al tuo non esserci
risponde questo mio
flutuante pensarti.

Le tracce tue confisco
dapertutto,le piante
che facevi nascere
respiro, nell'ombra
-perdendomi- ti stringo.

Mi assale il tuo
brussio: e io deliro.

Michele Sovento
ALLA MADRE
22.6.1993

Auto-retrato

Foto: Autor desconhecido

Espáduas brancas palpitantes:

asas no exílio dum corpo.

Os braços calhas cintilantes

para o comboio da alma.

E os olhos emigrantes

no navio da pálpebra

encalhado em renúncia ou cobardia.

Por vezes fêmea. Por vezes monja.

Conforme a noite. Conforme o dia.

Molusco. Esponja

embebida num filtro de magia.

Aranha de ouro

presa na teia dos seus ardis.

E aos pés um coração de louça

quebrado em jogos infantis.

                      Natália Correia

De quantas facas se faz o amor

Foto: Chung Huynh em Google +






De quantas facas se faz o amor
de quantas pedras se faz o vício
de quantos homens se faz o medo
de quantas noites se faz a morte
de quantas vidas se faz uma criança
de quantas ternuras se faz o tédio
de quantas horas
será feita a esperança que guardo
com sons de corpo arrastado
de quantas grutas será feita
esta humildade nas veias
que me acordam
de quantos poros será feito o mistério
de quantos gritos será feita uma religião
de quantos ossos será feita
a maldade
de quantos crimes será feita
esta lua que mal começou
e já me deixou no hábito de apurar
os sentidos


Fernando Lemos in "o Silêncio é dos Pássaros"