POEMA SEXAGÉSIMO

Imagem partilhada a partir de Flores

O amor é o fruto mais vivo da carne,
transfigurado amor, pedaço subversivo sob a pele
da recordação de cada um dos lugares onde já fomos
felizes. Todos esses lugares têm uma história admirável
que quase sempre desconhecemos. Uma história de amor
que ninguém escreveu e que apenas é pertença dos amantes
porque não foi registada no passado, e dela
o futuro nada terá para contar.

Deixou de existir. O que resta são pedaços: laços,
braços, alçapões, cansaços, sítios solitários, bosques, ruínas,
remotos corações, luz das colinas, medo, sombras, estilhaços
da ternura das mãos, dos beijos, dos abraços.

Tão distantes. Tão leves. Tão frios. E tão escassos.

(De GUARDAR O FOGO, a publicar)