EXERCÍCIO (EM AMARELO) DE TEXTO E REESCRITA

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Se a casa amarela fosse o que eu queria que ela fosse:

uma casa povoada de gente, louças e tempo,

e não assim junto ao forte, emoldurada por anjos

e cadeiras estofadas de minutos e segundos.

Se ela tivesse memórias perdidas pelas cornijas

ou por salas de veludo rodopiando no vento

do seu centro mais que centro: um narciso, uma papoula,

uma acácia muito bela desconjuntando o terreno,

invadindo o corpo todo dos seus jardins junto ao mar,

e uma louça azul e branca deixada por navegar

sobre a mesa da cozinha. Em vez das horas contadas

como pinhas ou agulhas de pinheiro, ou de metal,

servidas para vestir o fantasma mais igual

que invade devagarinho, que nos rouba sonos e sonho,

que entrelaça como a acácia o tempo que eu lá gostava,

um tempo feito de louças, de gente que fosse a sério, 

de mistérios e avessos, mais do que de avessos e de mistério.

E tão anti-Régio e eu, tão anti-rima e balada,

e tão contra o mais antigo que assim renasce outra vez:

de quando há anos falei de uma casa muito branca

rodeada de pinheiros, quase thor em demasia, 

de quando reli por ler a toada mais toada

que me dera que fazer, muito mais que a tabuada

que me custou a aprender, que me custou a saber

muito mais que a casa branca.

                                                   Por isso a casa amarela,

coitada, é o que se pode, nestes tempos mais modernos,

em que o verso foge e ruge, e range e teima em fugir.

Por isso estes anjos todos, por isso este tom tão surdo,

neste exercício esotérico que pode parecer absurdo,

mas que afinal mais prepara o final que eu queria novo,

mas que só consigo frouxo, um pouco delicodoce,

com seus veludos e louças de brincar.

Se a casa amarela fosse o que eu queria que ela fosse, 

nem pretexto para o texto, nem tanto texto a rimar.

Ana Luísa Amaral

in "Às vezes, o Paraíso", 1998